tag:blogger.com,1999:blog-39247869376524103662024-03-09T18:48:07.445-08:00Sed de Otredad"... y compartir el pan, el sol, la muerte / el olvidado asombro de estar vivos" (Octavio Paz)un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.comBlogger386125tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-83134151382824241122023-07-12T13:08:00.001-07:002023-07-12T13:08:12.239-07:00Milan Kundera (1929-2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFVze_RD5z-quMZSmBYwAUP_CPveZeHLLN8P_sqtSs_81OaoMyYCLCEq8qXUioe1MvsyeUDDuerVw08n-UWXbHYSk2prUx9U3tkX8PbOaGCVa3InKqopBCKp4NU2fYT64MEAzy4zj0VpnvbihQS7O0idI35N0eDbXyYv2TSC6rvtaYG_CMXWR6ms4AodA/s667/images%20(13).jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="667" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFVze_RD5z-quMZSmBYwAUP_CPveZeHLLN8P_sqtSs_81OaoMyYCLCEq8qXUioe1MvsyeUDDuerVw08n-UWXbHYSk2prUx9U3tkX8PbOaGCVa3InKqopBCKp4NU2fYT64MEAzy4zj0VpnvbihQS7O0idI35N0eDbXyYv2TSC6rvtaYG_CMXWR6ms4AodA/s320/images%20(13).jpeg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>Lo leí hace ya muchos años. ¿Adolescente? Sí, o poco después. ¿Quién no lo leyó entonces? Kundera era una epidemia. Me deslumbró su inteligencia, esa manera suya de incluir reflexiones filosóficas y políticas en medio de una novela. </p><p>Recuerdo, sobre todo <i>La inmortalidad</i> y <i>La insoportable levedad del ser. </i></p><p>Gracias.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-51781066940253286442023-06-14T20:34:00.001-07:002023-06-14T20:34:15.706-07:00Cormac McCarthy (1933-2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinUSTXMiwTO-IDkImi_YQsjR0xa3p-5MNDlNvNuXRzt4AsRpZ1MbpVNCYrzesLEZrz2Ibi0cGkjBY2WgB86Lxdv0TIKmrfwoPJf5vuWqjP7CrbyEmPQaRD_8SBIv8-EGRPoktfPK25fFQQXuGe5cJ8NZ5oCOeztDY4jv-uRAc2WucsjUIB6ffm1eJw/s415/images%20(13).jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="415" data-original-width="280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinUSTXMiwTO-IDkImi_YQsjR0xa3p-5MNDlNvNuXRzt4AsRpZ1MbpVNCYrzesLEZrz2Ibi0cGkjBY2WgB86Lxdv0TIKmrfwoPJf5vuWqjP7CrbyEmPQaRD_8SBIv8-EGRPoktfPK25fFQQXuGe5cJ8NZ5oCOeztDY4jv-uRAc2WucsjUIB6ffm1eJw/s320/images%20(13).jpeg" width="216" /></a></div><p><br /></p><p>Cormac McCarthy fue un escritor brutal, no encuentro otra manera de decirlo. </p><p>Muchas de sus historias ocurren en la frontera entre México y Estados Unidos. Una mezcla de western y mitos clásicos. Paisajes secos, infinitos, allí la maldad humana, la violencia, la soledad. Una de las prosas más hermosas que he leído.</p><p>La carretera, una de sus novelas, tiene momentos que no olvidaré nunca. </p><p>Murió ayer. Enorme maestro.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-38349454908586313722023-01-11T10:50:00.003-08:002023-01-11T10:50:41.135-08:00Charles Simic (1938-2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigOPASLPj9ENRUmfJ-UhvonIssY_Vze8pHvsf_SeMLEQXBDMFtKFhAYLDCmGWRcwCt-6-hBO-G4mKokHpd7XE9pilRHY5IrYsxI9NpVAVKH6aYZGikPHtwtgfFTydEddxbWIL8ALCE1YexBd_uM9G8g8FuoNfK1h48tmnm3yn4Aezve7GbNA-VZXOh/s770/charles-simic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="513" data-original-width="770" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigOPASLPj9ENRUmfJ-UhvonIssY_Vze8pHvsf_SeMLEQXBDMFtKFhAYLDCmGWRcwCt-6-hBO-G4mKokHpd7XE9pilRHY5IrYsxI9NpVAVKH6aYZGikPHtwtgfFTydEddxbWIL8ALCE1YexBd_uM9G8g8FuoNfK1h48tmnm3yn4Aezve7GbNA-VZXOh/s320/charles-simic.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>Murió ayer Charles Simic, poeta estadounidense capaz de imágenes que hacen soñar y de una ternura que uno no sabe de dónde viene. A veces me hace pensar, a veces me deja sin palabras, a veces me quedo en puntos suspensivos.</p><p><i>¿Te has presentado tú mismo a ti mismo</i></p><p><i>como hacen las visitas en tu puerta?</i></p><p><i>¿Tienes sitio bastante en tu cuarto de estar</i></p><p><i>para que todos tus yoes caprichosos</i></p><p><i>se retiren a solas con sus asuntos</i></p><p><i>o se queden mirando el espacio como si fuera un espejo?</i></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-35164919960983902772022-05-25T11:04:00.000-07:002022-05-25T11:04:37.461-07:00Eduardo Lizalde (1929-2022)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOjT0U8N4n5I5fe-4Qn7R67LHFSucRGeTvYT29ltlHPsSEnz_k5j7NTmve1DDp-g03f30TqEma0sYZEzxnOLiv9ind3aj2abNp8yzjEQShq5jhzHuAGe-cCrNqWQwDS9FGUyElNzoSuOiJreIuN6z7CA2tDsxm7E2Y7KSFLwRzJfO1JOv-Deoq8eaX/s440/eduardo-lizalde-1-440x425.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="425" data-original-width="440" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOjT0U8N4n5I5fe-4Qn7R67LHFSucRGeTvYT29ltlHPsSEnz_k5j7NTmve1DDp-g03f30TqEma0sYZEzxnOLiv9ind3aj2abNp8yzjEQShq5jhzHuAGe-cCrNqWQwDS9FGUyElNzoSuOiJreIuN6z7CA2tDsxm7E2Y7KSFLwRzJfO1JOv-Deoq8eaX/s320/eduardo-lizalde-1-440x425.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>Hoy murió Eduardo Lizalde. Perras, zorros, sobre todo tigres merodean por su poesía que a veces es como un zarpazo o una mordedura. </p><p>"Hay un inmenso tigre encerrado en todo esto", escribió. Y algo así es su escritura. Parece hecha de las palabras que todos usamos pero si te descuidas te salta y no te deja igual. hay que entrar en su poesía despacito, creo, para no despertar al tigre que de todas formas despertará. </p><p>Gracias, maestro.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-48011789476503861322021-12-27T12:45:00.002-08:002021-12-27T12:46:07.067-08:00Joan Didion (1934-2021)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhjZ2cmjMXqJ3Bc0LTrj773ON5yDJOmAdjvCP3dutjHdO9GHBlg5P7clSdFzYAC1992cjC-VN__IgekObgi3d70NXwxQdck2CPoPKW1N1Lv_msBY0mcl6ddOAG6_1MkPKNNL-TciVIJwEqQozPyyLOf_hz2TjlAvzGmmm6ucyUhO62WeWf68KzoWRpa=s558" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="558" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhjZ2cmjMXqJ3Bc0LTrj773ON5yDJOmAdjvCP3dutjHdO9GHBlg5P7clSdFzYAC1992cjC-VN__IgekObgi3d70NXwxQdck2CPoPKW1N1Lv_msBY0mcl6ddOAG6_1MkPKNNL-TciVIJwEqQozPyyLOf_hz2TjlAvzGmmm6ucyUhO62WeWf68KzoWRpa=s320" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>Murió hace unos días. La he leído poco, pero eso poco fue sorprendente, una lección de escritura. Didion fue una escritora, y decirlo parece una obviedad. Me refiero no solo a que escribiera novelas y reportajes sino a mucho más: fue alguien que no podía no escribir, que transformaba lo que veía y sentía y padecía en escritura, como si no pudiera evitarlo. Hay dos ejemplos brutales de eso: <i>El año del pensamiento mágico</i>, donde vuelve escritura la muerte de su pareja de toda la vida, y <i>Noches azules</i>, donde vuelve escritura la muerte de su hija. En lugar de enloquecer o apagarse o morir, escribió, porque no podía hacer otra cosa. Joan Didion, escritora.</p><p><br /></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-41932343934792884152021-12-22T10:20:00.002-08:002021-12-22T10:20:14.234-08:00El corazón del daño.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgVWL6bicgBUMy-DMyp215m-jec5FlPyBNK0GgcBWoMBoFL3iCH_VW-X6moKvWQJk5oBOr47q96AxUM5SovNA4QP_ksfIqBv8rcKRdQXoTdA9r5vBB5L1ey2eMb0WxuXXkZ2SxRvl9f4o0HvW7fKg2nyRWrY5jDQtzx_hW7iKBYbuJ4UphOSh3ldZYR=s294" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="294" data-original-width="171" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgVWL6bicgBUMy-DMyp215m-jec5FlPyBNK0GgcBWoMBoFL3iCH_VW-X6moKvWQJk5oBOr47q96AxUM5SovNA4QP_ksfIqBv8rcKRdQXoTdA9r5vBB5L1ey2eMb0WxuXXkZ2SxRvl9f4o0HvW7fKg2nyRWrY5jDQtzx_hW7iKBYbuJ4UphOSh3ldZYR" width="171" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>Es como si estuviera herido por el libro. ¿Qué es? ¿Novela? ¿Memoria? ¿Poesía? Todo eso y nada de eso. Es, eso sí, un ajuste de cuentas con ella misma, un hurgar en la herida, la confirmación de una poética siempre en rebelión. </p><p>Es, como todo lo escrito por María Negroni, una exploración a través del lenguaje. De todo. De la vida, del ser hija, de la madre, del crecer, de la escritura y sus orígenes. Es uno de esos libros que me resultan inalcanzables de tan hermosos, de tan perfectos, de tan crueles. Escribe como si no tuviera miedo, aunque dice tenerlo. ¿De qué trata? Quizá de cómo el vínculo doloroso con la madre se convierte en su escritura, en escritura para no ser devorada.</p><p>Un libro que solo una poeta como María Negroni podría escribir. Que muerde y deslumbra al mismo tiempo.</p><p><br /></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-29645826950747399642021-12-22T10:02:00.002-08:002021-12-22T10:04:42.714-08:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHbJariTh7VtgX4u8tmwuWUm9wreG8LurBqD5QEAO29jaWw1iac7YrkSzjVIITSkY6v-B3sVX_VIpUhSABpJQ2JCAzkBrt4qH9slYxB5CcxSwFHU6Z73FQbqzsvLlkvBKvvGbS7tSyz_JlAdT21U-DqWqRlJXT9zxC4lwbhb0UZ8jRsdOHTgqQv3WU=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3016" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHbJariTh7VtgX4u8tmwuWUm9wreG8LurBqD5QEAO29jaWw1iac7YrkSzjVIITSkY6v-B3sVX_VIpUhSABpJQ2JCAzkBrt4qH9slYxB5CcxSwFHU6Z73FQbqzsvLlkvBKvvGbS7tSyz_JlAdT21U-DqWqRlJXT9zxC4lwbhb0UZ8jRsdOHTgqQv3WU=s320" width="239" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">¿Quién
es ella, que no para de cambiar, de crecer, de ser otra siendo la misma? Yo la
miro absorto, fascinado por su transformación, cuerpo ya no de niña, más
Giacometti cada día, toda brazos y piernas, toda boca poblada de palabras
nuevas, toda ojos que no dejan de asombrarse. Pero si apenas ayer me cabía en
los brazos, pienso, y una nostalgia salvaje se me trepa por el pecho. Ya no me
cabe, se me derrama. Cambia su cuerpo, su mente, su sentido del humor al que le
sale filo, su lenguaje al que le brotan hojas, su mundo dentro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Púber,
adolescente, animal salvaje, marea convocada por la luna. ¿Cómo se le llama a
esto que le pasa y al pasarle nos pasa?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Y
sin embargo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Sin
embargo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Se
agarra a los restos de su infancia como el náufrago al tablón. No solo eso: me
invita a ese deslumbramiento, a despedirnos juntos de ese destello. Lo busca
una y otra vez: quedarnos solos. En cuanto eso ocurre (porque vamos en coche
hacia su escuela, porque caminamos hacia la papelería, porque nos bañamos
juntos) inicia nuestro juego, ese mismo que hemos jugado una y otra vez, desde
sus cinco años. Las changos. Tata y Tete. Nadie les gana a traviesos, nadie se
salva, su imaginación para las fechorías es infinita. Son inseparables pero
pelean todo el tiempo, duermen hechos nudo pero se ofenden con solo mirarse.
Son nosotros y no lo son. Son la imaginación desbordada, el reto que mi hija me
lanza cada día: “A ver si aún eres capaz de convocar mi infancia”. Y yo voy,
cansado a veces, cargado de mundo, voy. Unos segundos después, allí está, palpitante.
Y ambos dentro del juego, riendo, inventando, llegando más allá que la vez
anterior. Soy Tata, un mono morado, un poco sucio, incansablemente travieso.
Ella es Tete, el hermano menor, quien lo ha superado en las travesuras, el
único chango que obtuvo una calificación de menos dieciséis en conducta. Una
niña de trece y un niño de cincuenta y tres. Un territorio solo nuestro: su
infancia, la mía con la suya.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">¿Cuánto
tiempo más? Se le desmigaja la infancia, inevitablemente. Aunque se aferra a
ella un día será derrotada, como nos ha ocurrido a todos. Pero con su infancia
se deshilacha la mía. Es que lo que quedaba de mi niñez (que creía perdida)
volvió a asomarse por la niñez de mi hija. Por eso Tata y Tete, por eso las
películas, por eso las luchas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Schoolbook",serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Cuando
la infancia de mi hija se apague se apagará también la mía, ese pedacito que
ella convocó, la que hizo renacer desde sus brasas. <o:p></o:p></span></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-87051819825193962392021-12-01T10:20:00.002-08:002021-12-01T10:21:04.002-08:00Canto yo y la montaña baila.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVlqR2nQiuJ1WXJnGMivRYnOQMCchDD3eFUN_c1G5edfFnnaQRN_XCTIHo0KCriQGW0pDHevGkMM48AQH6NhXGnKHZ9QJuNu12v_q2DJvewJKBLOLJb2MQvMLYXh0pjwWEzrYdpKMptpc/s1200/5fa916c3ccf3d.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVlqR2nQiuJ1WXJnGMivRYnOQMCchDD3eFUN_c1G5edfFnnaQRN_XCTIHo0KCriQGW0pDHevGkMM48AQH6NhXGnKHZ9QJuNu12v_q2DJvewJKBLOLJb2MQvMLYXh0pjwWEzrYdpKMptpc/s320/5fa916c3ccf3d.jpeg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>¿De qué trata la novela? No hay una historia lineal, no hay un hilo conductor y si lo hay es leve, se evapora en cuanto tratas de seguirlo. Es que más que una historia, Irene Solá cuenta un lugar y elige hacerlo desde muchas miradas y desde muchas voces, desde muchos tiempos. Se arriesga a dar voz a lo que no suele tenerla y eso hace que su novela sea conmovedora. Hablan las personas, sí, personas sencillas, extrañas, tiernas. pero también da voz a las cosas: habla un relámpago, hablan los corzos, hablan los hongos que se apuran a crecer con la lluvia. Todo, en la novela de Solá, tiene voz, y con esas voces múltiples va tejiendo una especie de poema que se parece a la vida.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-79769409363686315262021-11-30T17:36:00.004-08:002021-12-01T10:22:51.651-08:00Almudena Grandes (1960-2021)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSLYEtX35-rPDxNzAf77kXosgv7-8LBYf9jqMg920OsjkwTyOsn5tcKHHspU4iSfNec94b4QluZ0becPSqiAmQnsXW81fITSx6CIz_mOb0-hLFJ7rLIXNQ3do0O_GidRvGXLU3vHYTxE/s640/_121847171_gettyimages-962479256.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSLYEtX35-rPDxNzAf77kXosgv7-8LBYf9jqMg920OsjkwTyOsn5tcKHHspU4iSfNec94b4QluZ0becPSqiAmQnsXW81fITSx6CIz_mOb0-hLFJ7rLIXNQ3do0O_GidRvGXLU3vHYTxE/s320/_121847171_gettyimages-962479256.jpg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p>Leer <i>Las edades de Lulú</i> fue una experiencia intensa. Pero aquello pudo quedar allí: una escritora joven que se atrevía a incomodar desde lo erótico y subversivo. Un libro exitoso por incómodo. Fin de la historia.</p><p>No fue así con Almudena Grandes. Su escritura fue madurando, haciéndose más honda y compleja. Eligió contar la historia de su país desde la mirada de los derrotados, de los pequeños, de aquellos que desde muchas formas resistieron al franquismo, desde la mirada femenina, y lo hizo con profundidad y compromiso. </p><p>Amiga de tanta gente a la que admiro. Queridísima. </p><p>Murió apenas. Demasiado joven. </p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-60679193442039035682021-09-03T18:57:00.002-07:002021-09-03T18:57:26.500-07:00Un lugar llamado Antaño<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkpPwiyTscJ2ipIqTWtgxRJLAL_cDNC_Dpal0kwhj5Vw1uL-MJydNPhzyMx3MdHn6l8MAFyyikzO6BsOa41kAcAHFU4-k3RewtEXZGqksr130IoRMf_DAP-oc5B1v_WL-vVr5wudQnNuE/s1024/Olga-Tokarczuk-1024x575.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="575" data-original-width="1024" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkpPwiyTscJ2ipIqTWtgxRJLAL_cDNC_Dpal0kwhj5Vw1uL-MJydNPhzyMx3MdHn6l8MAFyyikzO6BsOa41kAcAHFU4-k3RewtEXZGqksr130IoRMf_DAP-oc5B1v_WL-vVr5wudQnNuE/s320/Olga-Tokarczuk-1024x575.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Antaño es un lugar, pero es también y sobre todo una mirada, un modo de decir, la invitación a poner atención y ver de nuevo. No es una historia sino muchas, un mosaico de historias que se entretejen. Lo bello y lo horrible, la ternura y la brutalidad, la vida y la muerte, lo pequeño y lo grande. </p><p style="text-align: justify;">Olga Tokarczuk, le escritora polaca parece enamorada de sus personajes, y pareciera que desde ese amor los cuenta. Un amor que no le impide ser despiadada a veces. Hay poesía en sus palabras y en sus imágenes, hay algo entrañable. Olores, sabores, lugares, sonidos que aunque son lejanos también son nuestros. </p><p style="text-align: justify;">Quizá todos somos pequeñas piezas en el tablero de ese extraño juego que obsesiona al señor Popielski, y que a su modo, también juega Dios. Un Dios al que el mundo no le sale siempre bien.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-28002247065530647962021-08-06T06:57:00.002-07:002021-08-06T06:57:53.125-07:00Otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBN43DG4IsFHWVlzSm8Rr_vANAIiRq5rp6aIawbVPyiSje61OwXvlDUDxdp-SxDwnIybUrppkrJzOLMQMZO5YhG3qAFwe7dYUnmvoW62ciGlcTXPSLPDoSd4dK4de5zyIQeuTAWwicyTw/s274/descarga+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="184" data-original-width="274" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBN43DG4IsFHWVlzSm8Rr_vANAIiRq5rp6aIawbVPyiSje61OwXvlDUDxdp-SxDwnIybUrppkrJzOLMQMZO5YhG3qAFwe7dYUnmvoW62ciGlcTXPSLPDoSd4dK4de5zyIQeuTAWwicyTw/s0/descarga+%25282%2529.jpg" width="274" /></a></div><p><br /></p><p>La primera novela del cuarteto escrito por la escocesa Ali Smith es como una caricia. </p><p>Acaba de ocurrir el Brexit. Todo son contrastes: unos festejan y otros se duelen, unos quieren fuera a los inmigrantes, otros quieren integrarlos, extremos que parecen irreconciliables. Un pequeño mundo que se rompe.</p><p>En medio de todo aquello, dos personajes que se reencuentran. Un hombre muy anciano, casi siempre inconsciente, en la cama del hospital. Una mujer que lo visita y recuerda esa extraña amistad con quien fue su vecino siendo ella una niña. Sus pláticas, sus juegos de imaginación, su introducción al arte. Una niña y un viejo que desde su diferencia se encuentran y se transforman. </p><p>Exploración en el lenguaje, en la estructura, libertad en la forma. Y como fondo, las palabras con las que él la saludaba a ella en cada encuentro: "¿Y qué estás leyendo ahora?"</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-44106565165546565212021-05-30T18:23:00.003-07:002021-05-30T18:25:55.750-07:00Ladrilleros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD-N0pS6kdgxCq2rVRJd21QpPGKE0WSUI1dDFE-iE7xDorHz7ZES4YwXmSWIBR-Y2BZPRCKg0bsily8pMj0P8hI7IObVWCqYC10GrojWja7TEFHoW2wgbrNMu5hJ7hQSjh30awFPNAT8o/s841/1442421506_312787_1442422031_noticia_normal.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="841" data-original-width="560" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD-N0pS6kdgxCq2rVRJd21QpPGKE0WSUI1dDFE-iE7xDorHz7ZES4YwXmSWIBR-Y2BZPRCKg0bsily8pMj0P8hI7IObVWCqYC10GrojWja7TEFHoW2wgbrNMu5hJ7hQSjh30awFPNAT8o/s320/1442421506_312787_1442422031_noticia_normal.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Sigue ese caudal de escritoras latinoamericanas que conmueven y sorprenden. </p><p>Ladrilleros es una novela de la argentina Selva Almada. No hay palabras que sobren, cada frase es elegida, cada imagen sirve para pintar el cuadro completo. </p><p>La historia de como dos chicos de pueblo terminan matándose uno al otro. Como en otras novelas suyas, Selva Almada explora lo masculino, ese lugar que atrás de una fachada de invulnerabilidad siempre es frágil y a punto de romperse. ¿Cómo se es varón en un pueblo de provincias? ¿Cómo la hombría está cruzada por la violencia? ¿Cómo se juega ese juego? Sus personajes están vivos, su lenguaje es a la vez realista y poético. Una tragedia, sí, de esas que se construyen a lo largo de los años, día a día, a través de miradas, amenazas, odios heredados. </p><p>Una mujer que mira lo masculino con una mezcla de dolor, crudeza y ternura.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-44598685418452307672021-04-19T09:40:00.001-07:002021-04-19T09:40:09.776-07:00Némesis.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTNNWlBPBRVRzXkFpwfiu1TFFasbcE6fMTsiJzScKmiyW70uwLbki2jiT27hoLaC12LWv6AExo4tJZ5sN58HIT1DXwmRJlqwoOEnsmpeBNsSuKTBs2Rlu595p5nzbDtb5fYTyuzxQ3vqM/s650/external-content.duckduckgo-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="484" data-original-width="650" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTNNWlBPBRVRzXkFpwfiu1TFFasbcE6fMTsiJzScKmiyW70uwLbki2jiT27hoLaC12LWv6AExo4tJZ5sN58HIT1DXwmRJlqwoOEnsmpeBNsSuKTBs2Rlu595p5nzbDtb5fYTyuzxQ3vqM/s320/external-content.duckduckgo-1.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p>Cuando un escritor te lleva a ese lugar temido. Cuando te hace sentir frágil y sin escapatoria. Cuando no tiene piedad. </p><p>Philip Roth cuenta una historia trágica con ese modo de contar que no te suelta. Una epidemia de polio en una época en la que no hay vacuna, ni tratamiento ni saben con claridad del modo de contagio. Una enfermedad que se ceba en los niños, que los deja discapacitados o los mata. ¿A dónde huir? ¿Dónde esconderse?</p><p>En medio de ese pequeño mundo aterrorizado, Bucky Cantor, se enfrenta a la culpa y la vergüenza. No pudo ir a la guerra por su miopía, así que no le queda más remedio que cuidar de los niños de su barrio. Pero también de allí huirá. ¿Es Bucky la flecha capaz de matar? ¿Es quien lleva la enfermedad de un lugar a otro? La novela de Roth es una historia de la inocencia destruida, de lo impotentes que somos, de la culpa que no cesa.</p><p><br /></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-42566805679901780162021-02-17T11:25:00.003-08:002021-02-17T11:26:24.957-08:00Joan Margarit. (1938-2021)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1wB5JWznzwqMCPl0U_TAutKK714sasksiuAELU_KDUpV0g735nb_Pu5QF-Zt6U1V1AznO2nrhXkWSCbvQovViNndaJE5pegdo4NBto8HM319_6ee4tggOhBSGVhqdBwXDEpqhK1rz_cI/s1000/joan_margarit_2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="562" data-original-width="1000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1wB5JWznzwqMCPl0U_TAutKK714sasksiuAELU_KDUpV0g735nb_Pu5QF-Zt6U1V1AznO2nrhXkWSCbvQovViNndaJE5pegdo4NBto8HM319_6ee4tggOhBSGVhqdBwXDEpqhK1rz_cI/s320/joan_margarit_2.jpg" width="320" /></a></div><p style="text-align: justify;">Lo conocí tarde, en realidad hace poco, cuando el premio Cervantes y el Reina Sofía. Entonces conseguí su poesía y quedé conmovido por la belleza, la serenidad, la limpidez de sus palabras. Cada poema me toca y me lleva a veces lejos y a veces dentro. Hay una mirada crepuscular, por llamarle de algún modo, la del que se va, la de quien se despide porque sabe que todo lo que mira un día dejará de ser o ya no estará él para mirarlo.</p><p>Los poemas a Joana, su hija enferma, son brutales. </p><p>Gracias maestro.</p><p><span style="font-family: Georgia; font-size: small;"><i>"Y qué suerte encontrarte ahora aquí,</i></span></p><p><span style="font-family: Georgia; font-size: small;"><i>de madrugada, convertida en patio:</i></span></p><p><span style="font-family: Georgia; font-size: small;"><i>esto quiere decir que todo el tiempo</i></span></p><p><span style="font-family: Georgia; font-size: small;"><i>estabas junto a mí en la oscuridad".</i></span></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-35550291192000739452021-02-08T19:32:00.001-08:002021-02-08T19:32:55.953-08:00Toque de queda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSrXeHuFXWqEuvRKZj9atUBSQ-3fFMinPSnkARGTKeEkiIaziMe_pAPhmTX4V5l0uNFI4IUXoMtnzu0i0Yyh7K9n3uKjkR2kpV09rFtr5fi6wjh23zNBZyG7VNWnO8RokPwKnAk3lmexM/s300/Ball_9781101870570_ap1_r1-copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSrXeHuFXWqEuvRKZj9atUBSQ-3fFMinPSnkARGTKeEkiIaziMe_pAPhmTX4V5l0uNFI4IUXoMtnzu0i0Yyh7K9n3uKjkR2kpV09rFtr5fi6wjh23zNBZyG7VNWnO8RokPwKnAk3lmexM/s0/Ball_9781101870570_ap1_r1-copy.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Una novela extraña.</p><p>Un lugar en donde una dictadura invisible tiene brazos innumerables que lo alcanzan todo.</p><p>La música está prohibida</p><p>La gente, sencilla, que resiste y se rebela.</p><p>Un violinista que ya no puede tocar y que inventa frases raras para las lápidas de quienes han muerto.</p><p>Una niña que no habla pero lo mira todo con ojos asombrados.</p><p>Un viejo titiritero que cuenta una historia triste y real.</p><p>Con algo de poema, de oración, de canto, la novela de Jesse Ball se queda adentro.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-75713401467029044012021-01-10T19:21:00.008-08:002021-01-10T19:27:39.617-08:00Gilead<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-WpeOcGgC_CkFRKRIOLJfzwgvFcG15Md8sxX53iCiIi64S8G1BZLQuGq7ggqrJs7LKBSKvXGoOATSQ2eWkC10ZcQ5DQY-lQo7_Mib-5t3Z305Vf9NdRlxg1USzkI2FCLweu9MrqUQ9o/s292/Marilynne-Robinson.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="292" data-original-width="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-WpeOcGgC_CkFRKRIOLJfzwgvFcG15Md8sxX53iCiIi64S8G1BZLQuGq7ggqrJs7LKBSKvXGoOATSQ2eWkC10ZcQ5DQY-lQo7_Mib-5t3Z305Vf9NdRlxg1USzkI2FCLweu9MrqUQ9o/s0/Marilynne-Robinson.jpg" /></a></div><p><br /></p><p>No había oído de Marilynne Robinson, ignorante de mí. Se trata de una de las mayores escritoras estadounidenses. Es una de esas escritoras que decide poner su mirada y su palabra en un lugar pequeño y en sus pequeñas personas. Tres de sus novelas tratan de las vidas de un par de familias en un pequeño pueblo religioso en Iowa</p><p>Gilead se llama el pueblo y esta novela. En ella, el reverendo John Ames, escribe una carta a su hijo. Si últimamente he pensado en la mirada crepuscular, esta hermosa novela es un ejemplo de ella. Ames es viejo, la muerte no está lejos, y desde allí mira y habla. Su mirada y su palabra están llenas de una compasión y un asombro conmovedores en donde los pequeños detalles son fundamentales. El reverendo se asombra de la pequeña belleza del mundo, de su mujer, de su hijo, de la pradera y da una lección de Teología con cada uno de sus actos. Robinson presta sus ojos para mirar lo sagrado en lo cotidiano. Sutil, terreno, bellísimo.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-65032643915869123242020-12-22T16:14:00.002-08:002020-12-22T16:15:37.166-08:00Solenoide.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf8w70BjkFeD9ij2mTtuCsF_A8RKbvbZ9sxp-6a0rbTJbHrE3RlXMjlgNXKAGOvqLlIfRxL543xxVw0MwjwmCDVmLI8UizCWS7bK_o7QC8P3Zve_nCO0a-WfwfUqu3knJj_PHwWvJY-U4/s348/mircea-cartarescu-trabalibros.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="348" data-original-width="275" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf8w70BjkFeD9ij2mTtuCsF_A8RKbvbZ9sxp-6a0rbTJbHrE3RlXMjlgNXKAGOvqLlIfRxL543xxVw0MwjwmCDVmLI8UizCWS7bK_o7QC8P3Zve_nCO0a-WfwfUqu3knJj_PHwWvJY-U4/s320/mircea-cartarescu-trabalibros.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Hay novelas que son más que una novela. Son una catedral, una sinfonía, un cataclismo. Solenoide, del novelista rumano Mircea Cartarescu es eso y más. No hay página en que no me pregunte cómo logra eso: esa perfección, esa belleza, esa desmesura.</p><p style="text-align: justify;">¿De qué trata? Imposible decirlo. Un profesor de secundaria en la Bucarest de Ceausescu. Todo es gris y decrépito, todo es triste y pobre. Y es allí, en esa ciudad en ruinas donde a cada paso suceden las cosas más extrañas, inimaginables, espantosas, absurdas. Todo es posible en medio de la grisura: dormir flotando en el aire, encontrar objetos de otros mundos, cruzarse con la mujer más hermosa del mundo que tendrá a su vez a una mujer el doble de bella, descubrir los tubos que succionan todo el dolor, toda la angustia, toda la aflicción humanas para alimentar a unos seres infraterrestres, encontrar ombligos gigantes, volverse ácaro que intenta predicar la verdad a otros ácaros...</p><p style="text-align: justify;">Cartarescu lleva la imaginación al límite, pero lo hace con un lenguaje de una belleza que asusta, que puede volverte loco. Ochocientas páginas que te estallan en el cerebro y en el alma. Y en medio de todo, la ternura posible, la única verdad que vale la pena: elegir salvar al recién nacido y no a la mayor obra de arte que haya existido. </p><p style="text-align: justify;">Cartarescu es inalcanzable como la imagen de Bucarest desprendiéndose de la tierra y perdiéndose en el cielo.</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-18143374152725615182020-12-22T15:59:00.001-08:002020-12-22T15:59:07.891-08:00Crepuscular<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAsdgGsUWswsV9LIh0K7518Wll268IpR1MQ4T28pNwR7tJ5IU8RBCo7ipBC6i7j6zw5wCUl3WmT54K1zqXS-fqlUwReDwCeA9gGB_FEoZHy1K_U48TVIOWnn4gW0NGVXF512TqSWFznUk/s2048/IMG_20201220_133608.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1532" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAsdgGsUWswsV9LIh0K7518Wll268IpR1MQ4T28pNwR7tJ5IU8RBCo7ipBC6i7j6zw5wCUl3WmT54K1zqXS-fqlUwReDwCeA9gGB_FEoZHy1K_U48TVIOWnn4gW0NGVXF512TqSWFznUk/s320/IMG_20201220_133608.jpg" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Estuve un par de días, en la cabaña del bosque, con la Pequeña Otra. Solos. Disfrutamos cada momento, reímos, jugamos, comimos delicioso. Tiene doce años ya, su cuerpo se transforma, la pubertad está allí y sin embargo quiso jugar como siempre, a los que jugamos desde hace años: esos títeres de changos que han adquirido personalidad propia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿Cómo es que aún desea jugar conmigo? Se entrega al juego mientras ambos reímos e inventamos cosas. Y siento, no puedo evitarlo, que pronto dejaremos de hacerlo. ¿Una adolescente jugando a los changos? No lo creo. Así que mientras tanto abrazo cada segundo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por la noche, en el frío, dormimos juntos. Esa puberta de doce años se hace bolita bajo las cobijas, se me enreda, me abraza, pone su cara en mi pecho mientras duerme, y yo siento que su corazón palpita junto al mío. Despierto por momentos, la siento junto a mí y vuelvo a dormir, agradeciendo al Misterio por poder estar juntos así, todavía.</span></p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-3275317207261104182020-08-12T07:02:00.003-07:002020-08-12T07:02:43.600-07:00En la tierra somos fugazmente grandiosos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBg8hiacxNXtBdCj8rb0bZ97RQLompY4dNmrvsDFJ8K7uwymr4c8IbAEnwNtlR3W64j6n8LO1ZfZZsOL7K8IcZNM5CLpe_i8zT4TreVm4BZv5v311NG9hhBFRy6BOe2xETW4Kr7QBDluk/s205/bc9aa6f65e574798ab1f92d249d23305.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="205" data-original-width="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBg8hiacxNXtBdCj8rb0bZ97RQLompY4dNmrvsDFJ8K7uwymr4c8IbAEnwNtlR3W64j6n8LO1ZfZZsOL7K8IcZNM5CLpe_i8zT4TreVm4BZv5v311NG9hhBFRy6BOe2xETW4Kr7QBDluk/s0/bc9aa6f65e574798ab1f92d249d23305.jpg" /></a></div><p><br /></p><p> Un chico que llegó de Vietnam a Estados Unidos cuenta su historia. O quizá narra fragmentos, imágenes, recuerdos. Ser ajeno, ser el otro. Su apariencia es diferente, su idioma es diferente, su orientación sexual es diferente. El primero amor con Trevor, tan brutal y tan tierno a la vez; Lan, la abuela, que no deja de recordar la guerra; la madre y su esfuerzo incansable, su violencia. Y el paisaje: colores, aromas, sonidos que parece que abrazan toda la historia.</p><p>Ocean Vuong es poeta, un poeta a la vez delicado y poderoso. En esta, su primera novela, sus ojos de poeta miran lo que pocos sabrían ver y narra de manera deslumbrante y conmovedora cada experiencia de ese chico que es él: el desconcierto ante un lugar nuevo, la guerra, el descubrimiento del sexo, la muerte. De alguna manera vuelve palabras una certeza que de pronto tiene casi al final de la novela. "Creí que nacimos del dolor, ahora sé que nacimos de la belleza".</p>un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-76752446107519644992020-06-24T17:31:00.003-07:002020-06-24T17:31:55.475-07:00Doce.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV6knEhjJemvH-2UZUtvG8fqEapTNOwwl9xK_H61xIVw86d-JL5BCgeAgNudky1znZ2UTOktgcd4ffzZPKWio9pzE3RxyxVwxYFpEGA9AnUGtsmtUFaFxjZNzHp6sCPEFlcZTQzkyGrVM/s1600/105514363_10220704975991998_6470856093840932332_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="991" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV6knEhjJemvH-2UZUtvG8fqEapTNOwwl9xK_H61xIVw86d-JL5BCgeAgNudky1znZ2UTOktgcd4ffzZPKWio9pzE3RxyxVwxYFpEGA9AnUGtsmtUFaFxjZNzHp6sCPEFlcZTQzkyGrVM/s320/105514363_10220704975991998_6470856093840932332_o.jpg" width="198" /></a></div>
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Cuando dan las doce suenan las campanas que anuncian... ¿Qué? En este caso una edad nueva, justo al borde de algo nuevo y diferente. La pequeña Otra cumple doce años. Se transforma permaneciendo ella, se va deshaciendo de unas alas (para mi profunda tristeza) para dejar sitio a otras que no acaban de brotar. De pronto pega de gritos sin saber por qué, se opone, crece. Y luego se acurruca entre nosotros, y juega con sus changos y da clases a los títeres.<br />
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¿Quién va siendo? ¿Qué nace de ella? Yo la contemplo, enamorado siempre, rendido siempre, incondicional siempre, suyo siempre, tan suyo que me tiene en su mano flaca, aunque no lo sepa. La seguiré a dónde vaya. Aunque sea con los ojos.un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-86767692524435402592020-05-23T09:46:00.000-07:002020-05-23T09:46:24.446-07:00El verano que mi madre tuvo los ojos verdes.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU4CPGFQO1M8K0A5OFjBUzz3eJriAxANgV9ZgEC2eA5Unc_eVdTFK78wBeFHF-FTePoiWGWRoNEdFrecDJszjI5zwCPozgW4sh5io0YIeIntMSU7JKE8eFBhOnKuwrWXuV9K5JIJ1rky4/s1600/images+%25282%2529+%25289%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU4CPGFQO1M8K0A5OFjBUzz3eJriAxANgV9ZgEC2eA5Unc_eVdTFK78wBeFHF-FTePoiWGWRoNEdFrecDJszjI5zwCPozgW4sh5io0YIeIntMSU7JKE8eFBhOnKuwrWXuV9K5JIJ1rky4/s1600/images+%25282%2529+%25289%2529.jpeg" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Aleksy odia a su madre, la detesta, le produce asco. Hace todo lo posible por estar lejos de ella. Y es que cuando murió su hermana, siendo niña, la madre se sumió en la depresión y se olvidó de Aleksy.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Decide acompañar a su odiada madre a unas vacaciones de verano solo porque ella le dará algo a cambio, pero al estar allí se entera que la mujer tiene cáncer y que esas serán sus últimas vacaciones.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La novela de la rumana Tatiana Tibuleac cuenta la historia de dos personas muy lastimadas que aprenden a mirarse de nuevo con un humor y una ternura conmovedoras. Sus metáforas sorprendentes, los personajes que rodean a estos dos seres perdidos, la brutalidad de la vida que a veces nos hace pedacitos. Hermosa y sutil.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-88764748683922432462020-03-22T19:52:00.000-07:002020-03-22T19:52:06.157-07:00Las madres negras.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQvcvloJrcL4_3g9ubwgzqRsaUwen9HMZw5jFWZyTppgLWNg8uP_yySsYNYMaE6Jx77lDMlVx4GIRAwEwjIY2BXChHkCLNFBd00x9QV00yTjfbnznjaxV2NJBHcbNMDDMo_jj0eAOZINo/s1600/images+%25287%2529+%25282%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="387" data-original-width="792" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQvcvloJrcL4_3g9ubwgzqRsaUwen9HMZw5jFWZyTppgLWNg8uP_yySsYNYMaE6Jx77lDMlVx4GIRAwEwjIY2BXChHkCLNFBd00x9QV00yTjfbnznjaxV2NJBHcbNMDDMo_jj0eAOZINo/s320/images+%25287%2529+%25282%2529.jpeg" width="320" /></a></div>
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Escribir sobre lo maligno, sobre la crueldad, sobre aquello que duele. Una casa que es un laberinto oscuro. Monjas que han creado un hospicio para huérfanas que en realidad es un lugar de tortura, un sitio para destruir la inocencia. Cada capítulo la historia espantosa de una niña abandonada que no existe en ninguna época porque los tiempos se entremezclan. A cada niña se le arrebata, primero, el nombre. Cuando parece que no hay alguien más cruel que Priscia, la madre superiora, aparece el personaje de Dios, un ser misógino, lujurioso, violento, ambicioso, terrible; y también, inolvidable.<br />
La prosa de Patricia Esteban es hermosa y afilada. Una novela que no da tregua.<br />
<br />un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-64458956434670511382020-03-02T11:25:00.002-08:002020-03-02T11:26:25.082-08:00Ernesto Cardenal (1926-2020)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimu1QzoA6O35Wqr5dVdsLxZwzLWU1-xoeufgPjbzfYF6nTisZ5Sa-q8L9hpwOTc_OjW1AOkbSwvtrgF6uQMmA4d0t9VmIr9Q-FnaGUPgRUOFGme57nlzhk1FxAHTTyK-4bZDTil7jw2SA/s1600/images+%25281%2529+%25285%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="293" data-original-width="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimu1QzoA6O35Wqr5dVdsLxZwzLWU1-xoeufgPjbzfYF6nTisZ5Sa-q8L9hpwOTc_OjW1AOkbSwvtrgF6uQMmA4d0t9VmIr9Q-FnaGUPgRUOFGme57nlzhk1FxAHTTyK-4bZDTil7jw2SA/s1600/images+%25281%2529+%25285%2529.jpeg" /></a></div>
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Lo leí de adolescente por primera vez. Su aparente sencillez y su intensidad me marcaron. La Oración por Marilyn Monroe me sigue provocando un temblor extraño, mezcla de dolor y belleza. Sacerdote, luchador social. Fue la conciencia de la revolución sandinista antes de que ésta se fuera al diablo. Fue una voz única en la Teología de la Liberación. Fundó comunidades cristianas, hizo críticas, no se dio por vencido. lo recuerdo en aquel momento en que Juan Pablo II le quitó la mano para impedir que se la besara, lo cual, a mis ojos, sigue siendo una razón que lo engrandece. Sobre todo, hay que leerlo.<br />
Murió ayer. Gracias poeta.un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-58610432543162284192020-01-13T09:00:00.000-08:002020-01-13T09:00:17.225-08:00Nefando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgkXv_7WUpseyqqnhQSmzUgFRYaxJzhagnavEQV_O3cFwYoYtI3a9rhkeb8h1II7lSwK4a6OK6WBMNm1d70V_xsu9iYSm9c1HNwkCWAJT10ZAERf4AZoTucJFsUiOXioiaNsF1-5l2x1A/s1600/images+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="210" data-original-width="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgkXv_7WUpseyqqnhQSmzUgFRYaxJzhagnavEQV_O3cFwYoYtI3a9rhkeb8h1II7lSwK4a6OK6WBMNm1d70V_xsu9iYSm9c1HNwkCWAJT10ZAERf4AZoTucJFsUiOXioiaNsF1-5l2x1A/s1600/images+%25281%2529.jpeg" /></a></div>
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Otra vez Mónica Ojeda. Apenas 31 años pero una valentía para ir a la oscuridad y una capacidad para recrear el lenguaje que asustan.<br />
Su novela es un clavado al horror, a la locura, a aquello que quisiéramos que fuera imposible pero no lo es, está todo el tiempo mostrando los colmillos. Y allá se lanza: el abuso sexual, la pornografía infantil, la violencia. ¿Como se puede contar eso, y aún allí hacerlo con una belleza sobrecogedora? Lo hace, aunque para hacerlo tenga que inventar palabras, intentar metáforas suicidas, desgarrar el lenguaje.un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3924786937652410366.post-37745339795806676592019-12-31T16:41:00.000-08:002019-12-31T16:41:59.526-08:00Degenerado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR_QB2DWrGR5oyQQgE9moIvmsRKTiwbKt3PwD8L5ckt8GkfJCTlvTqtXUCItprRjc4otL7tCbK7iL0P1DSGqroSKAs7cPTTpLssS21QFh6FR4ZsWB2WCNIHD_5k_vZJsCDNr39N3EBVa8/s1600/Ariana-Harwicz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="283" data-original-width="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR_QB2DWrGR5oyQQgE9moIvmsRKTiwbKt3PwD8L5ckt8GkfJCTlvTqtXUCItprRjc4otL7tCbK7iL0P1DSGqroSKAs7cPTTpLssS21QFh6FR4ZsWB2WCNIHD_5k_vZJsCDNr39N3EBVa8/s1600/Ariana-Harwicz.jpg" /></a></div>
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De pronto Ariana Harwicz se me ha vuelto necesaria. Cada una de sus novelas me perturba y me invita a escribir aunque nunca logre hacerlo como ella. Degenerado es un coro de voces sobre la que resalta una, la de un hombre acusado de abusar sexualmente de una niña y luego matarla. ¿Qué hay en una mente así? Leer la novela es asomarse a esa oscuridad, pero no solo a la de ese hombre sino también a la de un mundo que lo convirtió en eso. La maravilla de Harwicz es que logra contar eso con un lenguaje poético tan denso que cada palabra pesa. Poesía del horror. Despiadada.un otrohttp://www.blogger.com/profile/03850352487268155137noreply@blogger.com0