Llegada

Su llegada, para mí
no tuvo nada de sublime.
Fue, sencillamente
una batalla.
Una batalla en la última frontera.
Una batalla cruel sin enemigos.
Una batalla a muerte con la vida.

Hoy sé que en el inicio
no somos angelitos.

No, qué va.

Somos guerreros.

Solo Lia

La puerta

La puerta
La puerta humedecida de mareas
La puerta
La puerta del inicio de los días
La puerta
La puerta con su oscura enredadera
La puerta
La puerta que conduce al infinito
La puerta que resguarda el gran misterio
La puerta que no sé a donde me lleve
La puerta que es un túnel, que es un río
La puerta que...

Toc-toc

y empieza a abrirse.

Resistencia

"Sonreir, reir, acariciar, abrazar es resistir. Resistirnos a la crueldad del universo"
(Edgar Morin)

Pareciera que en estos días oscuros es imposible escribir algo. Yo no puedo, Otro. No se cómo.
Pero encontré algo que escribí hace poco más de un año. Y dice mucho de mi sentir de este momento.
Va pues, para encontrarnos, para consolarnos, para seguir...

Allí la muerte
en el horizonte
implacable, invicta, poderosa

Allí su oscuridad absurda
su tormenta de nieve
su ventisca

Allí su océano vuelto furia
su tempestad rugiente
su vacío

Aquí tu y yo pequeños, de la mano
con una vela sólo
una llamita.

nada

No, Otro. Hoy no.
Hoy sólo preguntas.
Hoy nada.

solo asi

Sólo siendo pequeño,
diminuto,
un mayate en el patio
del recreo,
una piedra que cabe
en el bolsillo,
una brizna,
una gota,
una pelusa,

solo siendo pequeño,
diminuto,
alguien puede tomarme
con sus dedos,
y ponerme en la palma
de su mano
y soplarme muy suave

y darme vuelo.

(Para Nirvana, Hilda, Gerardo, Carolina, Jenny, Jaime, mi hermana y mi Otra, con quienes pude serlo)

San Juan del Rio

El limonero, el níspero, la higuera,
su sombra vegetal, su melodía,
y el agua memoriosa y transparente
que viene y va, que fluye, que respira.

El olvidado y tibio aroma de las cosas,
de la nata, del café, de las tortillas,
la diminuta luz, constante, sigilosa
y las manos del amor en la cocina.

Y en el fondo, donde empiezan los misterios
donde se cuentan chismes las gallinas,
hay la luz y la silueta de aquel hombre:
el alquimista de la carpintería.