Marisol

Se llama Marisol.
Tiene cuatro años y vive en una pequeña isla llamada "Balseritos", de unos pocos metros cuadrados hecha de carrizo, en el lago Titicaca, cerquita de Puno, Perú. Es bellísima.

Cuando llegamos a su isla, -hecha a mano con carrizo, con algunas chozas de carrizo y muebles de carrizo- nos miraba desconfiada. Mientras los otros viajeros compraban artesanías me acerque a ella. Me miró. Con el dedo índice y medio, hice unas piernitas que caminaban hacia ella. Me regaló su risa.

Seguí "caminando" con mis dedos hasta que al fin ella, usando dos deditos pequeñísimos, morenos y secos por el frío, también "caminó" hacia mí. Yo me acercaba a su mano y su mano huía. Su mano se acercaba a la mía que se escapaba. Reímos. Si me distraía un poco viendo el verde del lago, sus deditos volvían a buscarme. Luego me enseñó los dibujos que había iluminado.

Nos despedimos. Me alejé en la lancha mirándola hacerse aún más pequeña en la distancia.

El encuentro con otro, con un otro que me regala su presencia sin pedir nada.

Tan diferentes ella y yo. Yo un adulto de 38 años, terapeuta, turista. Ella una niña aymara de cuatro años.

El encuentro.

Supongo que ella no se acordará de mí. No tendrá la menor idea de quien soy. Yo, en cambio, mientras estoy en el metro, mientras camino por la calle, mientras espero al paciente que tarda en llegar, me sorprendo preguntándome muchas veces: ¿Y Marisol?... ¿Que estará haciendo en este mismo instante Marisol?